tag:blogger.com,1999:blog-15159114292232418232024-03-14T00:42:38.607-07:00Snereva G-rafíaCrónica del murmullo con algunas vistasSnereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.comBlogger55125tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-67534810695570033602014-01-08T13:22:00.000-08:002014-01-08T13:22:02.272-08:00Veo, veo... qué ves...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-X1X3nodZg3s/Us3BbDxtFWI/AAAAAAAAAkA/pfqAdDfExw0/s1600/niceb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-X1X3nodZg3s/Us3BbDxtFWI/AAAAAAAAAkA/pfqAdDfExw0/s1600/niceb.jpg" height="265" width="400" /></a></div>
<br />Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-9244155336819483572013-11-25T08:20:00.000-08:002013-11-25T08:20:54.631-08:00El mago del tráfico<div style="text-align: justify;">
Quiero contaros una leyenda urbana, una más, de las muchas que tienen que ver con coches y carreteras. ¿Pasa algo malo? Difícil de decir. En la mayoría sí, en esta... en esta la cuestión es que no está claro, no, no está claro si está bien o mal. Tendréis que escuchar. Escuchar y decidir. De vosotros depende. Estoy al volante. Estáis al volante mirando al frente. Una noche cualquiera. Tenéis un humor pésimo porque el día ha ido fatal. Ha sido horrible. Horrible. Al salir de la curva, un agente hace parar a los coches. Lleva el típico chaleco reflectante. No es amarillo. No. Parece más bien una luz violeta parpadeante. ¿Y qué? ¿Y qué más da? Habrán cambiado el uniforme. Lo único que me importa es llegar a casa. Lo único que os importa, lo sé, es llegar a casa. Cuanto antes. Cuanto antes mejor. Y que se acabe el día. Este día horrible. El agente indica con amabilidad un desvío. Un desvío que nunca antes habíais tomado. Le preguntáis si no podéis seguir recto. No. Hay que tomar el desvío. ¿Por qué? ¿Qué ha pasado? No importa. Hay que tomar el desvío. Os indica con la mano el camino a seguir. Una mano que parece tan violeta como el chaleco. Es de noche. Todo se confunde. Sólo quieres llegar a casa. Lo sé. Él también lo sabe. Sabe que ha sido un día horrible y que sólo, sólo quieres que acabe. Que acabe. Ya. Tomas un camino que nunca habías tomado. Difícil de describir. De una belleza sobrenatural. No sabes cómo. La verdad es que no sabes cómo, pero te empiezas a olvidar de todo. A cada curva es cómo si el día quedará un poco más atrás. Más atrás. Y la noche fuera una promesa. Una promesa de felicidad. Nada importa. El día horrible deja de importar. Importa tan poco que desaparece. Te olvidas de todo. Eres, sí, parece que eres feliz. Feliz. Ahora eres feliz. No te lo crees. Eres feliz aunque no te lo creas. Tan feliz que te olvidas de conducir. Sacas las manos del volante. Nada importa. Ahora no. Ni tan sólo conducir. Sigues recto en lugar de tomar la curva. Recto. No te importa. No os importa. Sois felices. Más felices de lo que habéis sido nunca. Nunca. El coche rompe la protección. Se precipita al vacío. No importa. No te asustas. No tienes miedo. No. Mueres feliz. Muy feliz. Cayendo al vacío. Estáis felices, radiantes. Radiantes mientras os precipitáis al vacío. Una sonrisa de felicidad se dibuja en vuestra cara violeta. Cayendo. Violeta. La pregunta sería: ¿es esta una historia triste o alegre? ¿Y dónde está la magia exactamente? ¿Dónde? ¿En una muerte alegre? ¿Qué es lo mágico? ¿Vivir feliz o morir feliz? O, ¿qué es mejor? ¿Vivir triste o morir feliz? ¿Es preferible una felicidad mortal antes que una triste vida? El mago del tráfico sabe algo de eso. Estoy segura. Podéis estar seguros. Ahí. Ahí sentados al volante. Antes de tomar la curva. Ahí. Ahí tendréis que decidir. Decidir. Decidid. Ya.</div>
Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-19606736571705532142013-11-24T10:51:00.002-08:002013-11-24T10:51:57.643-08:00Semicírculo arruinado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-S0Niazv1_LU/UpJKkMiMh-I/AAAAAAAAAjw/O8-nJAKHhUE/s1600/semi.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="http://3.bp.blogspot.com/-S0Niazv1_LU/UpJKkMiMh-I/AAAAAAAAAjw/O8-nJAKHhUE/s400/semi.JPG" width="400" /></a></div>
<br />Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-16978315522833868792013-10-04T02:46:00.002-07:002013-10-04T02:51:29.828-07:00El miedo ante el espejo<div style="text-align: justify;">
Una especie de almacén en penumbra. Un almacén como el de las películas, con poca iluminación, y vigas de madera. Hay demasiado silencio, demasiado para ser real. Me rodea un círculo de personas, algunas conocidas, otras no. Calladas. Estoy en medio. Creo que me miran. Desde las sombras me miran. Cruje la madera del techo. No, es el suelo. Es el suelo. Alguien se separa del grupo y se acerca. Y sí, lo habéis adivinado, estoy soñando. Un sueño más. Espero que no sea una pesadilla. Otra más. Digo que se acerca. Lo oigo acercarse. Hasta que se sitúa frente a mí. No lo reconozco. Y no sé, no sé si me reconoce. Lleva la cabeza cubierta con una capucha. No dice nada. No le veo mirarme pero me mira. Seguro. Seguro que me mira. No habla. Pero lo oigo. Amenaza con hacerme desaparecer. Nadie volverá a verme. Yo tampoco. Nunca. No volveré a verme nunca más. Ni en los espejos. Estarás muerta para todos. Dice sin hablar que vivirá para verme muerta. Él, ella, qué importa, lo dice. Viviré para verte muerta. Estoy desnuda. Ahora estoy desnuda. Debería temblar. No tiemblo. No temblaré. Saben que no temblaré. No muestro debilidad. Desnuda. Sin debilidad. Fuerte. Con fortaleza. No tiemblo. Me miran. Miro a quien me mira sin mirarme. Respondo a lo que ha dicho sin decirlo: "Podrás hacer muchas cosas, podrás probar todo tipo de cosas; podrás acostarte cada día con una persona diferente, con varias personas si lo prefieres, consumir todo tipo de drogas, beber hasta la ebriedad. Tú, podrás, podrás porque estás vivo. Aunque quieras morir. Morir. El tiempo pasará. No tendrás nada. Y yo, que estoy muerta, lo tendré todo". Despierta. Ahora despierta. Me despierto. No sé si lo tengo todo o no tengo nada. Si estoy viva o muerta. Y lo que es más angustioso, no sé lo que sería mejor. No lo sé, en serio. Me acerco al espejo sin saber si podré verme, si esta será la última vez que podré verme o la primera en la que no me veré. Ahora levanto la cabeza. Desnuda. Viva o muerta. No sé lo que veré. No tiemblo. El espejo frente a mí. Me espera.<br />
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Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-69885887646114053772013-07-27T03:25:00.002-07:002013-07-27T03:25:47.725-07:00¿Estás segura de que quieres saltar?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-q0RAX500mQs/UfOf2Qm7BdI/AAAAAAAAAeM/BLGGhSEN3jc/s1600/P1250817.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="http://1.bp.blogspot.com/-q0RAX500mQs/UfOf2Qm7BdI/AAAAAAAAAeM/BLGGhSEN3jc/s400/P1250817.JPG" width="400" /></a></div>
<br />Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-86705974910557964172012-12-31T09:46:00.003-08:002012-12-31T09:48:23.356-08:00La silla de las arañas<div style="text-align: justify;">
A mucha gente le dan verdadero pánico los insectos. Ya lo sé. Es una fobia común. Será porque lo desconocido nos asusta. O lo pequeño. O lo que no comprendemos. Ellos se lo pierden. Hay mundos microscópicos por todas partes. Y sus habitantes. Sus peculiares habitantes ajenos a nuestro mundo. No puedo evitar mirarlos. Mirar qué hacen y las cosas increíbles que hacen, cómo se mueven. ¿No os habéis preguntado nunca qué o quién dirige sus extraños movimientos? Se paran. Habrá algún motivo. Siguen adelante. Dan rodeos. Es que los insectos, esos pequeños sabios, odian la línea recta. Sí. Nada de ir en línea recta. Son unos apasionados del zig-zag. Pasión por las curvas. Todo esto venía a cuento de una silla. Tengo una silla de madera de las de antes, como las de nuestras abuelas. En el balcón. La tengo en el balcón. Por algún extraño motivo una araña decidió tejer su tela en ella. Le pareció un buen lugar. No me atreví a sacar la telaraña. La estaría echando de casa,. De su hogar. Del lugar que eligió. Así que se quedó. Y con ella vinieron más amigas suyas. Más arañas. Muy pequeñitas. Las visitas no entendían nada y siguen sin entenderlo. Es imposible sentarse en esa silla. Está llena de telarañas. Creen que estoy loca. Me dicen con cariño: "Estás loca". Quizá sea verdad. Pero hay muy pocas personas, muy pocas que hayan contribuido a crear un microuniverso. Que creen mundos. Mundos habitados. Sonrío. Soy una pequeña diosa. La diosa de la silla de las arañas. Venid y ved a mis criaturas. La silla es su mundo. No. No necesitan nada más. Tejen su tela en honor a su diosa desconocida. Venid y ved. Es asombroso. Es la vida. Es vida.</div>
Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-24815216563299884582012-11-25T09:27:00.001-08:002012-11-25T09:27:07.536-08:00Ni en sueños...<div style="text-align: justify;">
Me acerco lentamente. Muy lentamente. Como en un anuncio. Parece un anuncio. Le miro a los ojos. Es un chico de pelo negro. Me sigo acercando. Hasta que noto su respiración. Respira. Respiro. NO es un sueño. Hasta que nos besamos. Dulcemente. Una eternidad. SÍ es un sueño. Estoy despierta. Al día siguiente. La noche siguiente. Cualquier noche. Miro a otro chico similar en un andén. Se parece tanto que parece el mismo. ¿Es él? ¿Es el chico con el que soñé? Me acerco lentamente. Muy lentamente. Le saludo. Con una sonrisa. Sonríe. Le explico. Perdona. Es que ayer soñé con una persona casi idéntica. Os parecéis mucho. Soñé con alguien muy parecido al que besaba. Me gustaría conocerlo. NO es un sueño. Sois realmente iguales. Me gustaría conocerlo. Me gustaría conocerte. Besarte. Me gustaría besarte. Sí. Besarte dulcemente. Me acerco lentamente. Muy lentamente. No noto su respiración. Respiro. No respira. SÍ era un sueño. Ahora estoy despierta al borde de la cama. Y no parece un anuncio.</div>
Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-31790583089364072042012-11-22T03:05:00.000-08:002012-11-22T03:05:18.572-08:00Busca la ventana por la que entra la luz...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-cwpHj3iElXc/UK4G3MRQ-VI/AAAAAAAAAHA/RMaSShK80QI/s1600/DSC00527.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="http://2.bp.blogspot.com/-cwpHj3iElXc/UK4G3MRQ-VI/AAAAAAAAAHA/RMaSShK80QI/s400/DSC00527.JPG" width="400" /></a></div>
<br />Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-75170596687368599202012-11-16T13:32:00.001-08:002012-11-16T13:34:09.508-08:00Todo se acabó<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-PIq64-GOwKU/UKaw6ANcU9I/AAAAAAAAAF4/phcI8OvN-Ik/s1600/balc%C3%B3n.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="http://4.bp.blogspot.com/-PIq64-GOwKU/UKaw6ANcU9I/AAAAAAAAAF4/phcI8OvN-Ik/s400/balc%C3%B3n.JPG" width="400" /></a></div>
<br />Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-53503501202466260872012-10-31T14:07:00.001-07:002012-10-31T14:07:10.220-07:00La sin hueso<div style="text-align: justify;">
No sé si lo he contado nunca. No. Creo que no. Me gusta mucho la sabiduría popular. Es una de mis aficiones. Lo que queda de ella. Esa forma de hablar de la gente inconfundible. Que da un aire muy especial a las conversaciones. Es un gusto a veces escuchar cómo hablan. A veces. Y cada vez hablan menos. Hablan menos y escriben más. Creen que escriben. Lo que decía. Darle a la lengua o irse de la lengua son, ¿o quizá mejor eran?, expresiones muy sabrosas, populares, casi, casi, de otros tiempos. Cuando la gente vivía en la calle, salía en la calle, se sentaba frente a los portales y, por supuesto, hablaba, hablaba mucho. De todo y de nada. Pero hablaba. Y cara a cara. Viendo el rostro de su interlocutor. Todo esto. Todo. Más bien nos da miedo ahora. Parece una cosa del pasado. Es por eso que me hizo tanta gracia la expresión que utilizó una señora a escasos metros. Cerquita. Para hablar del hablar. Y del hablar por hablar. Porque sí. El darle a la lengua. Era muy graciosa. Lo convirtió en darle a la sin hueso. Genial. ¡Qué ocurrente! Aquí estamos dándole a la sin hueso. Estas fueron sus palabras. Me encanta. Algo de pueblo todavía queda. Todavía. Todavía el ciudadano no se ha comido a lo popular. Al pueblo llano. Porque no hay otro. Nosotros sí que no tenemos hueso. Ni carne. Ni nada. Se nos ha comido la lengua el gato.</div>
Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-45636484250525358262012-10-23T13:30:00.000-07:002012-10-23T13:31:33.626-07:00El hotel de una amiga<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-GlB1c-9nTTg/UIb-U8KB86I/AAAAAAAAAEw/Z1Nr84MBdWU/s1600/hostel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-GlB1c-9nTTg/UIb-U8KB86I/AAAAAAAAAEw/Z1Nr84MBdWU/s320/hostel.jpg" width="240" /></a></div>
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... sigue el plano a ver si llegas...</div>
<br />Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-30506660498543202422012-10-21T12:33:00.001-07:002012-10-21T12:33:17.225-07:00No te lo vas a creer pero es la piel de mi cadera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-RU_JW7O2pu8/UIRN6vKjYSI/AAAAAAAAAEg/uOhTbiGrV7M/s1600/img056.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-RU_JW7O2pu8/UIRN6vKjYSI/AAAAAAAAAEg/uOhTbiGrV7M/s400/img056.jpg" width="263" /></a></div>
<br />Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-16469649925705511272012-10-12T09:55:00.002-07:002012-10-12T09:55:45.727-07:00Le petit Larousse<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-EhZF5PBvJVA/UHhLRXIlflI/AAAAAAAAAEI/14YYaQq_Prk/s1600/lepetit1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/-EhZF5PBvJVA/UHhLRXIlflI/AAAAAAAAAEI/14YYaQq_Prk/s400/lepetit1.jpg" width="263" /></a></div>
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-ITbAfHBVTSg/UHhLaT9Eo2I/AAAAAAAAAEQ/yuhi3BGB2Uc/s1600/lepetitpetit.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="262" src="http://1.bp.blogspot.com/-ITbAfHBVTSg/UHhLaT9Eo2I/AAAAAAAAAEQ/yuhi3BGB2Uc/s400/lepetitpetit.jpg" width="400" /></a></div>
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... el pequeño pequeño de la casa...</div>
Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-14521914191192514002012-08-10T13:09:00.001-07:002012-08-10T13:10:04.574-07:00Egos en verano<div style="text-align: justify;">
Mirad, mirad. Sí, por ahí va. Mirad. ¿No lo estáis viendo? Un chico anda cabizbajo. Otro más. En verano. Algo le pasa. En verano. Parece que se vaya a acabar el mundo. Ya. El mundo no tiene sentido. Ya. Ya no tiene sentido. Mirad qué triste que anda ¿Está enfermo? No. ¿Algo le ha sentado mal? No creo. ¿Viene de un funeral? Que no. Sólo es otro más. Otro más en verano. En verano. Otro más que hace tiempo que no se ha acostado con nadie. Y eso para un chico es un golpe mortal a su autoestima. Peor que la muerte. Se siente un desdichado. No puede ni levantar la cabeza del suelo. Mirad. Mirad cómo mira al suelo. Ya. Ya la vida no tiene sentido. Nadie lo quiere. No se siente bien. Nada bien. Sobre todo no se siente masculino. Sólo con no acostarse una temporada. Un parón. Y la virilidad se esfuma. Desaparece. Los chicos tienen todo el ego en la cama. Se comen el mundo después de un revolcón. Y se hinchan como un globo. Por las nubes. Un globo de carne de ego. Todo vuelve a estar en su lugar. Por fin. Fuera el desánimo. Vuelven a tomar el mando.Toman el mando de sus sueños imaginarios. Y siempre. Y siempre.Y nosotras los dejamos. Los dejamos estar. Que sueñen lo que quieran. Es un acto de misericordia. Se ven tan tristes sin su masculinidad realizada. Pobrecitos. Todavía tienen mucho que aprender. Tenéis mucho que aprender. En la cama. De nosotras. La cama a solas también es una buena cosa. También se pueden hacer cosas. Nosotras. Se deben hacer cosas. La mano es un amante tan bueno. Tan bueno como cualquier otro. Y el verano todavía no ha acabado. Aprended. De nosotras.</div>Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-76437708306537072762012-06-24T08:32:00.002-07:002012-06-24T08:33:26.336-07:00Sola en el mar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-hcZ-UU966eE/T-cygRQVxoI/AAAAAAAAAD0/RP3QaqDuc5g/s1600/d%C3%ADa22.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="260" src="http://1.bp.blogspot.com/-hcZ-UU966eE/T-cygRQVxoI/AAAAAAAAAD0/RP3QaqDuc5g/s400/d%C3%ADa22.jpg" width="400" /></a></div>
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-LXTSmWhNlas/T-cyqOjQtOI/AAAAAAAAAD8/CjbzX20X0yc/s1600/d%C3%ADa222.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" src="http://3.bp.blogspot.com/-LXTSmWhNlas/T-cyqOjQtOI/AAAAAAAAAD8/CjbzX20X0yc/s400/d%C3%ADa222.jpg" width="400" /></a></div>Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-86590397680446756792012-05-29T13:42:00.001-07:002012-05-29T13:43:16.822-07:00Probando, probando<div style="text-align: justify;">
No puede ser, no puede ser. Os digo que no puede ser. Qué no. No tengo nada que ponerme. Toda la ropa del año pasado. Podéis reír. Ya sé que es un tópico. Sí. Pero os lo juro. Es que no tengo nada que ponerme. Nada de nada. He de ir con urgencia a comprar ropa. Lo que sea. Entre el estrés y la crisis. Sobre todo la crisis. No he tenido tiempo. Ni ganas. Ninguna. De ir a mirar ropa. Así que ahí voy. Los probadores de las tiendas son todo un mundo. Las chicas disfrutamos como locas. O eso parece. Los chicos también se lo pasan en grande. Aunque no lo digan. Aparentan sufrir. Caras de fastidio. Se quejan. Mucho. Qué aburrimiento. Ir de compras otra vez, no por favor. Pero. Pero en realidad están todo el rato intentando ver cómo las otras chicas se visten y desvisten. A ver si ven algo. Alguna cosa. Como si nunca lo hubieren visto. Ya. Es que en los probadores tiene más gracia. Les sale el mirón que llevan dentro. Así que ahí fui. Y ahí fui mirada. Que de cuando en cuando no está mal. Lo reconozco. Sí. Tampoco me voy a quejar. Eso sí. Todo no. Para verlo todo no sé si hay que pagar, pero al meno habrá que hacer algunos méritos. Otro día los explico. ¿O quizá no?</div>Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-49150259928653853212012-03-04T08:46:00.002-08:002012-03-04T09:04:01.377-08:00La carretera<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Imaginaros por un momento. Imaginad. Ahora. Imaginad el objeto más precioso. El recuerdo más íntimo. Soñad. Imaginad. Ahora. Da igual lo que sea. Lo que valía. Lo que costó. Cuándo y dónde no importa. No importa nada. Nada. Era sólo vuestro. Era maravilloso aunque sólo fuera un trapo viejo. O un jarrón. O una figura. O un dibujo. Una figura. Era una muñeca. Recuerdo que era una muñeza Ahora imaginad que sois pequeños. Imaginad que vuestro ser más querido. Hace. Hace algo horrible. Que vuestra madre coge la muñeca. Cuando no estáis. Mientras estáis en el colegio. La coge. La coge. Le arranca la ropa. Y la rompe contra el suelo. Ahora. Ahora está rota. Y que al volver. Al volver. Al entrar. Podéis verlo. Esta madre coge los trozos. Ahora con cuidado. Uno por uno. Uno tras otro</span><span style="font-size: 100%; ">. Y empieza a construir una carretera. Una carretera con los trozos rotos de la muñeca. Con los trozos. Con los trozos de lo que era lo más querido. Su muñeca. Para ella. Ella rompe a llorar. Grita. La madre no se inmuta. Sigue trabajando. En el trabajo. Construye la carretera. La aplasta bajo sus pies. Para que quede lisa. Dice. Dice para que quede lisa. Grito. Lloro. Le digo que pare. No para. Dice que ya está listo, Que ya puedo pisar. Que es el camino que debo seguir. Seguir. Sobre la muñeca rota. Sobre los pedazos de lo que más quería. Pisoteados. Debo pisotear lo que más quería. Dice que ya soy una mujer. Una mujer. No lo creo. Nunca a ese precio. Imaginad. Ahora. Imaginad lo que soñé. ¿Estáis soñando?</span></div>Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-78141194093629767642012-01-13T09:08:00.000-08:002012-01-13T09:19:30.191-08:00El regalo de Reyes<div style="text-align: justify;">Otra vez estoy soñando. No me lo puedo creer. De verdad. No siempre sueño. No. De cuando en cuando. Me acuerdo. A veces me acuerdo. ¿Qué veo? Veo a mis amigas. Mis amigas en mi cuarto. En el cuarto de la ropa. Llevan tijeras. Van cogiendo mis vestidos favoritos. Uno por uno. No hablan. Sólo se oyen las tijeras. Las tijeras. Las tijeras cortando a pedazos. A pedazos. Mis vestidos. Uno por uno. No me lo puedo creer. Quiero gritar pero no puedo. No tengo voz. ¿Comprendéis? Me he quedado sin voz. Oigo las tijeras. Veo los trozos de los vestidos caer al suelo. Al suelo. Mis amigas. Al final cogen entre todas. Todas. Una tela azul. ¿Terciopelo azul? Una tela azul que por algún motivo es muy especial para mí. Como un recuerdo. O un amuleto. O un fetiche. Cogen la tela azul. Entre todas. Y lo cortan. Pedazo a pedazo. Lo cortan. Me quiero morir. No quiero verlo. Lo cortan. Es como si me cortaran. Me cortaran en mil pedazos. Oigo crujir la columna vertebral. Es un sueño, pienso. No te preocupes. Estás soñando. Soñaba, ¿sabéis? Era el regalo de Reyes de mis amigas. Mis amigas. En sueños. Soñaba. A veces sueño.</div>Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-91894531256162485102011-12-02T11:36:00.000-08:002011-12-02T11:52:31.264-08:00El sueño de esta noche<div style="text-align: justify;">Todo empezaba así. Así. Sin más. Agua. Oigo el agua caer. Será en la ducha. Sí, es en la ducha. Me voy acercando. Muy lentamente. Voy lenta. Oigo también voces. Oigo voces pero no me asusto. Ya sé, es raro. Sólo tengo curiosidad. Mucha curiosidad. Abro la puerta. Delante mío dos chicas desnudas. Se enjabonan una a la otra. Sí, hay mucho jabón. Sólo tengo curiosidad. Nada erótico. Oigo cae el agua, Agua. Lo más curioso es que una de ellas lleva una máscara de payaso con pelo rubio. ¿Un payaso aquí? Y pienso, sí, un payaso porque también lleva bigote. No entiendo nada. Un bigote. Un payaso con pechos y bigote. Pero también es una chica. Todavía con más curiosidad, Curiosa. Miro hacia abajo. Claro. También lleva zapatones de payaso. Empapados. Entonces el agua deja de caer. Silencio. Las dos chicas se paran. Me miran. Empiezo a sentirme incómoda. Silencio. Tengo miedo. Ganas de irme. El payaso. La chica con máscara de payaso empieza a pisotear el agua con sus zapatones, Primero con suavidad. Sigo mirando. No puedo moverme. Más rápido. El ruido me molesta. Me molesta. Todavía más rápido. Con los zapatones. No puedo irme. El bigote. El bigote parece estar vivo. Se mueve. Al ritmo de los zapatones. Tengo miedo. Nunca me han gustado los payasos. El ruido es cada vez más ensordecedor. Me tapo las orejas. Intento gritar. El chapoteo sigue. Sigue. Y sigue. Intento gritar. El bigote. La máscara. Lo zapatones. No puedo más. Me despierto. Así me desperté ayer por la noche. Nunca me han gustado los payasos.</div>Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-16915659643804645382011-11-12T10:36:00.000-08:002011-11-12T10:59:46.191-08:00Se movía demasiado bien<div style="text-align: justify;">Los chicos son increíbles. Ellos, los chicos, creen que pueden evaluar la experiencia de nosotras en la cama. La suya, se supone, ya sabéis. Si la chica sabe cómo ponerse, mejor todavía, mejor, si sabe cómo moverse, es que no es su primera vez, que ya sabe de qué va la cosa. Parece fantástico, todo va bien, hasta que el chico decide que se mueve demasiado bien, con mucha, mucha soltura, y piensa, piensa que tanta experiencia no es buena, nada buena. No es la primera vez de ella, no, pero tampoco él es primero, no es el primero. Piensa en todos los otros. Los otros chicos. Y sí, chicas, entonces os miran mal. Y olvidad cualquier plan de boda. Olvidad cualquier relación estable. No sois la chica adecuada. No. Todo por moverse demasiado bien. Quizá algunas no nos movemos del todo bien, ni somos gimnastas, no, quizás no. Y qué, tampoco ellos son una maravilla. Qué van a juzgar si la mayoría de veces dan risa, sí, lo siento me dan ganas de reír, o incluso pena. Se lo toman muy en serio. Y no hay para tanto. La gente ya está bastante mal, en la cama mucho más. Lo que llega a salir en la cama. En la cama. Reírse es lo mínimo. Se creen que están en una película. Son los protagonistas. Son guapos. Adorables. Masculinos. Fuertes. Caballerosos. Hasta que se desnudan. Hasta que desnudos nos riegan de arriba a abajo, de la cabeza a los pies como si fuéramos plantas. Qué manía, Qué manía más odiosa la de querer inundarnos. Lo han visto en la tele. Las caras de ellas. Ellas. En la tele. No saben hacer otra cosa. Se creen jardineros en el harén del sultán. Y hablan. Y gritan. Y jadean. E insultan porque queda bien. Al final preguntan que cómo ha ido. Muy bien. La puerta de salida al final del pasillo.</div>Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-2680718802350427532011-10-11T07:08:00.000-07:002011-11-12T11:00:03.306-08:00En el coche de papá<div style="text-align: justify;">Algunas amigas. Amigas, sí, son un poco extrañas. Van hablando como si nada de energías. De que la meditación las deja cono nuevas. De paz. Paz. Son muy espirituales. Para lo que quieren. Porque son capaces de cambiar de tema como si nada. El mismo tono de voz relajado. Ahora no toca la energía. El tema son los coches y los hombres. Para mis amigas un hombre sin coche es sospechoso. Algo le pasa. Lo normal es que a los hombres les gusten los coches. Ya desde pequeños, dicen, es algo que llevan en la sangre. Lo masculino es sinónimo de automóvil. Correr. Dominar. La competición. A un hombre sin coche algo le pasa. Son muy espirituales. O lo que es peor. No es un verdadero hombre. Seguro que vive todavía pegado a las faldas de mamá. Sí, seguro. Qué te juegas. Seguro. ¿Apostamos? Y lo que es peor. No puede llevarlas a ninguna parte. Son muy espirituales. Son muy modernas. Porque es lo que debe ser. Porque un hombre ha de llevarlas a todas partes. A dónde quieran, Que para eso es el hombre. Si no tiene coche que se olvide de ellas. Ya ni se lo miran. Pobre desgraciado. ¿Qué pretende? Pobre infeliz. Infeliz, sí. El coche. El coche da mucho juego. Aparte de un lugar ideal para perder la virginidad. ¿Tú también? Aparte. También es muy útil para hacer símiles. Sobre hombres claros. Coches y hombres. Coches y hombres. ¿Te acuerdas de...? Resulta, te cuento, que no sólo llevaba el equipamiento de serie, qué va, este hombre también llevaba unos cuantos extras. Tenía premio escondido. No era un modelo estándar. Lástima que la cosa acabó de forma accidentada. Muy accidentada. ¿Te acuerdas? Papá siempre me dijo que tuviera cuidado con los coches. Y. Y con las mujeres conductoras. Que eran un peligro. Para peligro las que no conducen. Las que buscan conductores. Después de la meditación. Buscan conductores. Paz. Para ponerse a tono.</div>Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-52352860369149777692011-06-21T13:45:00.000-07:002011-06-21T13:59:39.192-07:00Orígenes<div style="text-align: justify;">Las cosas no empezaron bien. Nada bien. Os lo aseguro. Fue un mal principio. Lo que vino después. Después. Lo que vino. Fue sólo consecuencia de aquel hecho. Todos coinciden. Todos. En que el parto iba por mal camino. Demasiada sangre. Así salí. Ya ensangrentada. Nada más venir al mundo. Al mundo. Cubierta de sangre. Ya lo veis. Podéis verlo. No es un buen principio. Pero era sólo el principio. Mi madre se moría. Se moría. O eso creían. Y eso era lo que importaba. ¿Os dais cuenta? No importaba nada más. Yo estaba al lado ensangrentada. Cubierta de sangre. Sangre. Mi primer día. Mi primera hora. Mi primer minuto en el mundo. Todos salieron corriendo. Se llevaron a mi madre envuelta en las propias sabanas. Agonizando. O eso creian. La subieron en el coche como pudieron. Y entonces. Sí, entonces. Se dieron cuenta. Se dieron, sí, cuenta. Sólo entonces. Me habían dejado sola. Sola. Se habían olvidado de mí. Todos se habían ido y me habían dejado sola en la cama. Berreando, Cubierta de sangre. Berreando. Cubierta de sangre. Sí. No era importante. Sólo contaba salvar la vida de mi madre. Todos se olvidaron. Quede sola nada más nacer. Al nacer. Sola. Nacer sola. Cubierta de sangre. Como si no existiera. No existía. A veces creo que no existo. No existía en tus brazos. No sé dónde estoy. Así empezó todo. Nadie ha podido librarme del principio.</div>Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-1222349435312124632011-03-27T13:46:00.000-07:002011-03-27T14:09:42.760-07:00Amor de madre<div style="text-align: justify;">En algún momento u otro, sí, creedlo, recordaréis. Podéis estar seguros. Recordaréis algunas palabras como alfileres en el corazón. Dentro de un corazón que recuerda. Que siente. Que le cuesta olvidar. No puede. Quizá no quiere. Eso es. Quizá no quiere. Alfileres finos que no matan. Sólo hieren. Punzantes. Recuerdo a mi madre. No quiero recordarla. Recuerdo a mi madre. A mi mamá no le gustaban los huesos. Odiaba mis clavículas. Tan de moda ahora. Se reía de ello. Pareces enferma, decía. Pretendía que engordara. No lo consiguió. A mi mamá no le gustaba el cabello liso. Creía que era mucho más bonito el cabello rizado. Me obligó a hacerme la permanente. Horrible. Qué queréis que os diga. Me quemo el pelo. Muy fino. Demasiado fino. Queme todas las fotos. Recuerdo que las queme. Mi mamá quería casarme con un buen partido. Quería casarme con un tendero. Pobre hombre. Sí, pobre. Todavía lo veo muchas veces en el mercado. En el mercado con su cara de reloj y el tiempo marcado en sus arrugas. No me casé. Mi mamá no podía parar quieta. Histeria. Angustia. No soportaba que los demás no trabajaran o hicieran algo de provecho. No soportaba la felicidad, Adoraba el sufrimiento. Quería sufrir. Quería que los demás sufrieran, Quería que su hija sufriera como ella. Como ella. Recordadlo. Me odiaba. Me quería. Ni ella misma lo sabía. Un día me llamó puta porque me vio despedirme de un chico en el coche. No se lo perdoné. Lo recuerdo. Me odiaba. Me quería. Recordadlo. Hay amores que matan.</div>Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-80509011736766564132011-01-24T12:59:00.000-08:002011-01-24T13:17:27.647-08:00Bunga bunga<div style="text-align: justify;">Ahora. Ahora sí. Vamos a jugar al escándalo, a escandalizarse por lo malos que son los políticos. Sobre todo ellos. Por lo corruptos que son. Por los abusos de poder. También por los jueguecitos con la puerta de atrás. Uno detrás de otro. Como en el colegio. Sí, como niños malos que abusan de la maestra. Sólo que aquí los maestros son ellos y la profesora una jovencita. No hay escándalo porque ya se sabe. Ya lo creo. El político siempre está corrupto. En un grado u otro. Ha de venderse. Ha de comprar. Corrupto. De menores si hace falta. Ha de mostrar su dominio. Ha de mostrar que manda. Y en esto. Sí. En esto, hay muchos que estarían de acuerdo. Es lo que sueñan. El sueño que tienen de dominio. De control. La puerta de atrás. Para muchos una forma de dominio. De demostrar quién manda. Quién está al mando. Ellas también. Ellas también. Sumisión. Ellas son como ellos. Cada vez más somos como ellos. Incluso entre ellas. Lo sabéis. Lo habéis visto en películas. Se aman entre ellas para ser como ellos. Para acabar igual. Para dominar. De nuevo no es una cuestión de sexos. Hay muchas esposas que sueñan con abrir de par en par. De par en par. La puerta de atrás de sus maridos. Durante la cena. En el desayuno. Para demostrar quién manda. Que ellas también son como ellos. Aquí como en todas partes. Ya sabéis. Ya sabéis que lo justo es la reciprocidad. Sí. Es lo mínimo. Quien quiera dar tendrá que tomar. Quién va a ser el primero en la jornada de puertas abiertas.</div>Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1515911429223241823.post-83551581540997467182011-01-16T02:30:00.000-08:002011-01-16T02:45:43.906-08:00Una monada<div style="text-align: justify;">Hay muchas palabritas. Sí. De esas que usamos a diario. Palabritas que tienen sus peligros. A las chicas nos gusta mucho la expresión qué mono. Pueden ser cosas. También pueden ser chicos. Alguien "mono" no es especialmente atractivo. Tampoco divertido. Pero tiene un no sé qué. A veces es como una fragilidad. O torpeza. Cierta timidez. Indefensión. Nos gustaría saber algo más de él. Conocerlo. Quizá protegerlo. Todo esto es muy bonito. Demasiado. Deberíais encender las luces de peligro. Que suenen las alarmas. Y olvidar los instintos maternales. Y, sobre todo, sobre todo, no meterlo nunca en casa. Gran error. Sí. Un error monumental. Porque una vez que esté dentro. Todo cambiará. Todo. La monada se convertirá en un orangután insoportable. Un pequeño tirano. La gracia desaparecerá. No os hará ninguna gracia. Os lo aseguró. No os hará ninguna gracia hacer de madres de adultos malcriados. Que no saben estar solos. Que están siempre buscando a quien engatusar con su apariencia de animalito indefenso. Es una trampa. Cuidado. Cuidado con las monadas. Os pueden salir muy caras.</div>Snereva FGhttp://www.blogger.com/profile/06458788041188964562noreply@blogger.com0